"Jehová está en medio de ti, poderoso, él salvará; se gozará sobre ti con alegría, callará de amor, se regocijará sobre ti con cánticos." Sofonías dedica dos capítulos y medio a describir el terror del día de Jehová —langosta, fuego, ruina, los pecados de Jerusalén expuestos sin adornos. Y entonces, sin aviso, el libro da un giro hacia esto. Un profeta furioso se vuelve tierno. Y en medio de ese giro aparece una frase que la mayoría lee de pasada: "callará de amor."
La palabra detrás de "callará" es el hebreo *charash*. No lleva el sentido de descansar o relajarse —esa es otra raíz hebrea distinta (*nuach*). *Charash* significa callar, guardar silencio, quedarse mudo. Es la palabra usada cuando los amigos de Job "se sentaron con él... y ninguno le decía palabra" (Job 2:13), cuando Aarón "calló" tras la muerte de sus hijos (Levítico 10:3), cuando el salmista suplica a Dios: "Oh Dios, no guardes silencio" (Salmos 83:1). Es el vocabulario del mutismo, no de la comodidad. Cuando Sofonías dice que Dios *charash* —callará— de amor sobre ti, no está pintando a una deidad que por fin se relaja. Está pintando a un Dios sin palabras, como el padre que se inclina sobre la cuna y enmudece, vencido por un amor demasiado grande para el lenguaje.
Esto pesa de un modo particular por quién lo dice. Sofonías acaba de describir con detalle agotador la idolatría de Judá —los sacerdotes que profanaron el santuario, los gobernantes que eran "leones rugientes", el pueblo que no confiaba en nadie ni en nada. El pacto tenía todo el fundamento legal para terminar en otro tipo de silencio: el silencio de un Dios que ya dijo todo lo que tenía que decir y ahora simplemente se retira. Pero el silencio que describe Sofonías es lo contrario —no es retiro divino sino asombro divino, no es el silencio de una causa cerrada sino el silencio de un amor al que se le acabaron las palabras. El versículo incluso abre nombrando la razón por la que ese amor es posible: "Jehová está en medio de ti" —él se acercó, no se apartó, y es la cercanía, no la distancia, lo que lo deja sin palabras.
La mayoría imaginamos el amor de Dios como una aprobación —un asentimiento, un veredicto, un "bien hecho". Sofonías nos entrega algo más extraño y más íntimo: un Dios que te mira y no tiene nada que decir, no porque se le acabó la paciencia, sino porque se le acabaron las palabras. Eso no es el silencio del juicio. Es el silencio de un Padre que no puede apartar la mirada.
Reflexiona: ¿Dónde has asumido que el silencio de Dios hacia ti significa distancia o desaprobación? ¿Qué cambia si ese mismo silencio es él, vencido de amor, y no reteniéndolo?